Palabras de Nómada

  Cuando me preguntan de dónde soy, siento un ansia dentro del pecho que me deja sin palabras por unos instantes. Quisiera decirle a la persona, vamos te invito un cafecito, una chela, un mezcal, vamos a sentarnos un rato, así te cuento, te explico y de paso abro mi cajita de memorias que llevo conmigo todo el tiempo. Y entonces explicarle que mi esencia es de Cuetzpallin.  Que mi infancia esta marcada por aquellas tardes en las que comía elotes con mucha crema, queso y chile en la plaza con mi familia. Que en el lugar donde nací se hablan tantas lenguas que ni me acuerdo del nombre de todas. Que en la escuela nomás nos enseñan español y que el inglés nos lo intentan meter por donde nos quepa por aquello de la importancia de la globalización y porque, pues somos vecinos, aunque nos pongan muros y nos traten como su eterna mano de obra barata. Y que no toda la gente quiere vivir el sueño americano. Quisiera contarle de cuántos colores y sabores es el maíz y cómo lo c...

¿Qué bonito suena el portugués verdad? Qué cadencia tienen sus palabras, qué ritmo gostosón que dan ganas de bailar samba: Felicidade, Pessoas, sabedoria, Capoeira, Menino, Garota de Ipanema, Caipirinha, Bosanova…

Era una de esas ciudades absurdas siempre en movimiento, oscilando entre la grandeza de su tierra fértil y la codicia de sus governantes. Una ciudad donde un cálido sol refleja sus rayos en el agua del drenaje abierto y hediondo. Donde los árboles tropicales y floridos intentan sobrevivir al exceso de hidrocarburos, y con su majestuosa sombra cubren a la gente que se (des)encuentra al paso rápido de las horas.  Era un día gris típico de invierno, la lluvia, el viento nos hacían a todos sentir el peso del cuerpo, ver la crudeza en su quinta potencia, tanta vida y tanta muerte al mismo tiempo, mientras unos pasan hambre, otros despilfarran billetes. Deja un gusto extraño en la boca, ganas de cerrar los ojos, necesidad de mantenerse despierta, siempre alerta y entender que el agua de lluvia también limpiará los caminos.  Una ciudad que huele a sal, a flores, a mierda, a aceite recalentado, a frijoles con ajo, a palomitas con mantequilla y tocino, a cigarros de hoja verde. De la p...

Para  Huemantzin [1]   Cómo pasa el tiempo, yo en 2007 Achkautli [2]   el más viejo de los viejos, el venerado y temido tiempo el supremo, al que desafiamos en vida el origen Amokinkeskauitl [3]   al que recordamos con la dádiva de la memoria el que se queda grabado en el alma, y en la mente como pintura, como registros del corazón el ayer. Y entonces el más preciado de todos el   Axkanilistli [4]     donde los sentidos embriagan   la vida, intensa, deliciosa, fugaz   el placer a flor de piel la alegría, rabia, hambre, miedo, deseo,  es hoy. Pero que sería si no existiera   Ayekkan [5] el que llega de repente tormenta, rayo, trueno fatal es el duelo, el dolor,  que no puede ser a pesar del propio   Kauitl [6]   infinitamente calmo, es cíclico.  Por eso kualkan [7]  estamos de sembrar las s...

El emprendimiento femenino es un concepto del que escuchamos hablar relativamente hace poco tiempo, aunque las mujeres han sido "emprendedoras" desde siempre. Criadas y educadas para el matrimonio, para tener hijos y quedarnos en casa mientras que los maridos van a trabajar. Pero ni siquiera ese "destino" más bien impuesto ha evitado que las mujeres siempre busquen formas "emprendedoras" de ayudar económicamente en casa, -eso cuando no son las mujeres quienes sustentan a sus familias sin ayuda de "el hombre de la casa".  Todas conocemos a una o a varias "amas de casa" que además de los oficios del hogar, se vuelven vendedoras independientes, distribuidoras o representantes comerciales con la ayuda de sus propias redes y contactos. Berta Cáceres, lideresa indígena Lenca de Honduras, asesinada el 3 de marzo de 2016        Como se sabe, el reconocimiento de cualquier actividad realizada por mujeres pasa por una visión patriarca...

        Cuando tenía unos 11 o 12 años más o menos, mi abuela, Doña Tina, me regaló un cuadernito de notas. La capa era de madera y tenía pintada la imagen de los tradicionales voladores de Papantla, Veracruz (la ciudad de mi abuela); es un bello ritual indígena que se puede conocer mejor en este video :  https://www.youtube.com/watch?v=5fvisRLbWvs   Recuerdo que al principio no sabía qué escribir en el cuadernito porque era tan bonito que no me parecía apropiado para convertirlo en una agenda de teléfonos, -en esa época no existían teléfonos celulares-. Así que un día pensaba en las palabras que me parecían más bonitas por su sonoridad, y pensé en una de ellas que siempre me había gustado: Mariposa. Después me acordé que mariposa en inglés se decía “butterfly” y también me parecía una palabra bonita. Fue así como tuve la idea de comenzar a usar el cuadernito con una lista de la palabra mariposa en diferentes idiomas. Foto: Carla Martins  ...

14 de febrero 2015, Rio de Janeiro             Un día soleado de febrero del 2015, en vísperas del carnaval de Rio de Janeiro, tan esperado por todos, se convocó a participar en una aula-ritual de resistencia, dentro del campus de ciencias exactas e ingenierías de la Universidad Federal Fluminense. Hay dos construcciones indígenas tradicionales llamadas Ocas dentro de este campus, construidas por indígenas de las etnias guaraní y del Alto Xingú  con una belleza y una complejidad arquitectónica única.  La Oca guaraní construida en 2011 y la Oca Xingú en 2014 fueron construidas en el marco de dos tentativas de crear puentes de comunicación entre la cultura viva indígena y la institución   académica  ( más detalles aqui ). Hoy se encuentran en peligro de ser destruidas para construir en su lugar algún edificio moderno.  La presencia de una Oca indígena en el espacio universitario, simboliza no solo la memoria de un p...

Campesinos, obreros, estudiantes, muertos Perseguidos, desaparecidos, muertos Quemados, incinerados, muertos Juzgados, asediados, olvidados, muertos! ¡Vivos los llevaron, vivos los queremos! Muertos por no dejar a su gente morir también Muertos por ser los ojos que no ignoraron la sangre Muertos por ser las voces que aclamaron la justicia Pero la “justicia” va más allá de nuestros ojos ingenuos La justicia la inventan los que nunca creyeron en ella ni en juegos Condenados a respirar el aire impuro y profano de sus cielos contaminados Dominados por la impotencia y la rabia ante la crueldad de aquellos que se dicen ser humanos Todos saben quiénes son los asesinos, los mismos que juran en nombre de la paz Todos saben quiénes son los asesinos los mismos que usan el poder para humillar a los que no aceptan su pretendida lealtad Justicia para Ayotzinapa! No cabe el recato, el silencio, la indulgencia ni la duda: El gobierno asesina! A quemarropa, a maca...

Resistir al tiempo, a una misma, al deseo desenfrenado Queremos morir, ya no más por la patria sino por la gente Queremos vivir sin miedo y sin dinero Sin prisa y sin recalques, serenas Vamos por ahí siendo sinceras hasta donde podemos Y el tiempo ha llegado de cerrar el ciclo de penas y tristezas De pasar por él como si una hora fuese eterna Y el momento ha llegado de sonreír de frente a la trinchera De hacer camino hacia un norte más nuestro De arrebatarle al olvido nuestros sueños más verdaderos Por eso vamos sin prisa y sin recalques, serenas Nos damos la mano, a veces nada Amamos lo que nos hace plenas Y lo que nos deja un aire certero Vamos por ahí buscando manos hermanas Pasiones comunes y no tan lejanas Con el viento en la cara y el agua en los ojos Reconocemos a los nuestros con la fe en sus rostros Y el tiempo consume las horas gregorianas de nuestros días felices Nos llama para correr y avanzar hacia la ...

“Preciso de mais desabafar”, gritar, cantar pela dor mas também por prazer, viver o choro e a raiva e também gozar e salve a mãe e o seu amor incondicional e pobre da filha que não seja perfeita e educada, que não siga o padrão da telenovela latinoamericana! Salve as avós e a sua sabedoria abençoada. Dizem que somos indias ou bruxas, santas e putas            no caminho me encontrei com elas as guerreiras da terra, as lendárias do fundo do mar as deusas dos céus, as avós do fogo, como flores do deserto ou pedras que transmutam na água dos rios, que guardam a energia do sol e do passo do tempo com o toque do mar, e là vai o urubu mensageiro! o que a gente quer mesmo é “amor libertário” mas não libertino e sim solidário! A decir verdad somos indias o brujas o santas o putas         E eu quero escrever histórias, das nossas...