Palabras de Nómada

  Cuando me preguntan de dónde soy, siento un ansia dentro del pecho que me deja sin palabras por unos instantes. Quisiera decirle a la persona, vamos te invito un cafecito, una chela, un mezcal, vamos a sentarnos un rato, así te cuento, te explico y de paso abro mi cajita de memorias que llevo conmigo todo el tiempo. Y entonces explicarle que mi esencia es de Cuetzpallin.  Que mi infancia esta marcada por aquellas tardes en las que comía elotes con mucha crema, queso y chile en la plaza con mi familia. Que en el lugar donde nací se hablan tantas lenguas que ni me acuerdo del nombre de todas. Que en la escuela nomás nos enseñan español y que el inglés nos lo intentan meter por donde nos quepa por aquello de la importancia de la globalización y porque, pues somos vecinos, aunque nos pongan muros y nos traten como su eterna mano de obra barata. Y que no toda la gente quiere vivir el sueño americano. Quisiera contarle de cuántos colores y sabores es el maíz y cómo lo convertimo

¿Qué bonito suena el portugués verdad? Qué cadencia tienen sus palabras, qué ritmo gostosón que dan ganas de bailar samba: Felicidade, Pessoas, sabedoria, Capoeira, Menino, Garota de Ipanema, Caipirinha, Bosanova…

Era una de esas ciudades absurdas siempre en movimiento, oscilando entre la grandeza de su tierra fértil y la codicia de sus governantes. Una ciudad donde un cálido sol refleja sus rayos en el agua del drenaje abierto y hediondo. Donde los árboles tropicales y floridos intentan sobrevivir al exceso de hidrocarburos, y con su majestuosa sombra cubren a la gente que se (des)encuentra al paso rápido de las horas.  Era un día gris típico de invierno, la lluvia, el viento nos hacían a todos sentir el peso del cuerpo, ver la crudeza en su quinta potencia, tanta vida y tanta muerte al mismo tiempo, mientras unos pasan hambre, otros despilfarran billetes. Deja un gusto extraño en la boca, ganas de cerrar los ojos, necesidad de mantenerse despierta, siempre alerta y entender que el agua de lluvia también limpiará los caminos.  Una ciudad que huele a sal, a flores, a mierda, a aceite recalentado, a frijoles con ajo, a palomitas con mantequilla y tocino, a cigarros de hoja verde. De la periferia

Para  Huemantzin [1]   Cómo pasa el tiempo, yo en 2007 Achkautli [2]   el más viejo de los viejos, el venerado y temido tiempo el supremo, al que desafiamos en vida el origen Amokinkeskauitl [3]   al que recordamos con la dádiva de la memoria el que se queda grabado en el alma, y en la mente como pintura, como registros del corazón el ayer. Y entonces el más preciado de todos el   Axkanilistli [4]     donde los sentidos embriagan   la vida, intensa, deliciosa, fugaz   el placer a flor de piel la alegría, rabia, hambre, miedo, deseo,  es hoy. Pero que sería si no existiera   Ayekkan [5] el que llega de repente tormenta, rayo, trueno fatal es el duelo, el dolor,  que no puede ser a pesar del propio   Kauitl [6]   infinitamente calmo, es cíclico.  Por eso kualkan [7]  estamos de sembrar las semillas de resistencia de entender nuestro pasado fincar nuestras raíce