Palabras de Nómada

Era una de esas ciudades absurdas siempre en movimiento, oscilando entre la grandeza de su tierra fértil y la codicia de sus governantes. Una ciudad donde un cálido sol refleja sus rayos en el agua del drenaje abierto y hediondo. Donde los árboles tropicales y floridos intentan sobrevivir al exceso de hidrocarburos, y con su majestuosa sombra cubren a la gente que se (des)encuentra al paso rápido de las horas.  Era un día gris típico de invierno, la lluvia, el viento nos hacían a todos sentir el peso del cuerpo, ver la crudeza en su quinta potencia, tanta vida y tanta muerte al mismo tiempo, mientras unos pasan hambre, otros despilfarran billetes. Deja un gusto extraño en la boca, ganas de cerrar los ojos, necesidad de mantenerse despierta, siempre alerta y entender que el agua de lluvia también limpiará los caminos.  Una ciudad que huele a sal, a flores, a mierda, a aceite recalentado, a frijoles con ajo, a palomitas con mantequilla y tocino, a cigarros de hoja verde. De la periferia

Para  Huemantzin [1]   Cómo pasa el tiempo, yo en 2007 Achkautli [2]   el más viejo de los viejos, el venerado y temido tiempo el supremo, al que desafiamos en vida el origen Amokinkeskauitl [3]   al que recordamos con la dádiva de la memoria el que se queda grabado en el alma, y en la mente como pintura, como registros del corazón el ayer. Y entonces el más preciado de todos el   Axkanilistli [4]     donde los sentidos embriagan   la vida, intensa, deliciosa, fugaz   el placer a flor de piel la alegría, rabia, hambre, miedo, deseo,  es hoy. Pero que sería si no existiera   Ayekkan [5] el que llega de repente tormenta, rayo, trueno fatal es el duelo, el dolor,  que no puede ser a pesar del propio   Kauitl [6]   infinitamente calmo, es cíclico.  Por eso kualkan [7]  estamos de sembrar las semillas de resistencia de entender nuestro pasado fincar nuestras raíce